回京
翻到这一页，遇见故事里的一盏灯。
清晨六点四十分，京城西站。
肖宿拖着那个银灰色行李箱走出出站口，冷空气迎面扑来。
黔省的冷是湿的，往骨头缝里钻，京城的冷是干的，像刀片刮脸。
他把围巾往上拉了拉，只露出一双眼睛。
站前广场人很少。
他一眼就看见了顾清尘。
四目相对。
顾清尘快步走过来，伸手接过了肖宿的行李箱。
“一路顺利吧。”顾清尘说。
肖宿点了点头。
两人并肩走向停车场。
“这两天食堂没什么好吃的，”顾清尘拉开副驾驶车门，“去家里吃？”
肖宿坐进去。
“……好。”
车子拐进京大南门，家属区的路越走越窄。
两边的老梧桐落尽了叶子。
开门的是顾长钧。
老人今天穿了一件深灰羊绒衫，领口翻得整整齐齐。
他看见肖宿就笑了，侧身让开门口。
“快进来，冻着了吧。”
肖宿摇了摇头，低头换鞋。
客厅还是那个样子。
两面墙的书架塞得满满当当，从地板顶到天花板。
沙发前的茶几上摆了好几个红色的喜庆摆件，窗上也贴上了窗花。
刘英从厨房探出头。
她今天系着一条深蓝碎花围裙，头发还是烫着小卷，别着两个黑色一字夹。
看见肖宿，她笑开了，眼角细密的皱纹都跟着弯起来。
“小宿来啦！先坐，还有个汤就好，今天王妈家里有事来不了，就我一个人张罗，你们可别嫌慢。”
“不急。”顾清尘说。
“你不急我急。”
刘英嗔了儿子一眼，又对肖宿笑，“听说你们黔省过年兴吃腊味？我今天试了一下，把你妈妈寄过来的腊肉香肠血豆腐都切了点，不知道摆得对不对……”
她说着缩回头，厨房里又响起锅铲交织的乒乓声。
肖宿坐在沙发上，能听到厨房传来的切菜声、水流声、碗碟轻轻碰撞的脆响那些声音。
“妈，不用搞的太复杂，”他朝厨房扬声说，“肖宿不挑食。”
“不挑食也不能糊弄。”
刘英的声音从油烟机声里飘出来，“你问问小宿，腊肉切薄片还是厚片？”
肖宿顿了一下。
“薄片。”他说。