日机来袭！十八门高炮织成死亡之网！

凌晨五点五十分。

　　太湖以西。

　　稻叶四郎的指挥帐篷里，地图上多了一条粗重的红色箭头。

　　箭头从太湖出发，笔直向南，穿过严恭山，直指小池口。

　　“传令——全军向南。”

　　稻叶四郎的声音从喉咙深处挤出来，干涩得像两块砂纸对磨。

　　“突破严恭山，打到小池口。”

　　他的手指戳在地图上长江的蓝色线条上，指甲陷进纸面，留下一个月牙形的凹痕。

　　“第11旅团为先锋，立即出发。”

　　“战车联队全部投入，撕开桂军防线。”

　　“步兵跟进，不要恋战，穿过去就行。”

　　他转向参谋长。

　　“重装备能带多少带多少。带不走的——”

　　他咬了一下舌头。

　　“就地销毁。”

　　参谋长张了张嘴，没说话。

　　就地销毁。

　　这四个字从一个师团长嘴里说出来，比“全军覆没”还要沉重。

　　因为它意味着——逃。

　　不是撤退。

　　是逃命。

　　稻叶四郎看见了参谋长眼里的犹豫。

　　“你在等什么？”

　　“执行。”

　　参谋长立正。转身跑了出去。

　　帐篷里只剩下稻叶四郎一个人。

　　他盯着地图上严恭山的等高线。

　　桂军。

　　杂牌中的杂牌。

　　汉阳造步枪，土造手榴弹，连迫击炮都凑不齐。

　　挡不住他。

　　不可能挡住他。

　　他这样告诉自己。

　　但他的右眼皮一直在跳。

　　严恭山。

　　清晨的薄雾还没散尽。

　　山脊线上，桂军131师的阵地刚刚构筑完毕。

　　战壕挖得不深，只到胸口。

　　没有混凝土，没有钢板。

　　用的是木头、石块和从村子里拆来的门板。

　　林赐熙蹲在主峰后面的反斜面上，用望远镜看着北边的公路。

　　公路上空空荡荡。

　　但他知道，那群从太湖逃出来的鬼子，很快就会出现在那条路上。

　　“苏祖馨的人到位了没有？”

　　旁边的副官回答。

　　“135师已经在东侧山坳展开，预备队藏在死角里。苏师长说，他的人随时能顶上来。”

　　林赐熙放下望远镜。

　　他的左手按在腰间的手枪套上，手指不自觉地摩挲着枪套的皮革。

　　“传令各营。”

　　他的声音不高，带着两广人特有的硬直腔调。

　　“让弟兄们把刺刀磨利。”

　　他顿了一下。

　　“今天，咱们替138师的弟兄还账。”

　　138师。

　　莫德宏的部队。

　　在太湖西北的山地里和日军血战了整整四天。

　　打到最后一个营只剩七十几个人。

　　莫德宏本人中了两枪，被担架抬下来的时候，还在骂。

　　骂他们来得太慢。

　　林赐熙没有反驳。

　　因为莫德宏骂得对。

　　他们确实来晚了。

　　但今天不会了。

　　“弟兄们。”

　　他站起来，面向战壕里那些黑瘦的脸。

　　都是广西崇左、百色、河池的兵。

　　种过甘蔗，砍过竹子，翻过十万大山。

　　手上全是老茧。

　　眼神里没有怕。

　　“鬼子从北边过来，要往南边跑。”

　　“这条路从严恭山过。”

　　“从我们脚底下过。”

　　“今天，谁也别想过去。”

　　他没有喊口号。

　　广西兵不兴那套。

　　说完，他转身走回了指挥位置。

　　战壕里安静了两秒。

　　然后响起了一阵刺刀出鞘的声音。

　　咔嚓。咔嚓。咔嚓。

　　不整齐。

　　但每一声都带着杀意。

　　望江岭以东十五里。

　　刘睿的追击纵队正在全速东进。

　　三万人的队伍拉成了一条长龙，沿着公路和两侧的田埂向前推进。

　　新一师的步兵走在最前面。

　　148师跟在后面。

　　二十四门105榴弹炮装在卡车上，炮管还没凉透。

　　张猛坐在头车的副驾驶座上，一手扶着车门，一手攥着地图。

　　“快点！再快点！”

　　他拍着驾驶员的肩膀。

　　“再磨蹭下去，稻叶那龟儿子就跑出老子的最大射程了！”

　　“我那几千发炮弹不是给他听个响就完事的！”

　　驾驶员把油门踩到底，卡车在坑洼的土路上颠得人骨头都要散架。

　　炮管在车斗里发出铛铛的撞击声。

　　刘睿骑在马上，走在纵队中段。

　　陈守义跟在他身后半个马身的位置。

　　“军座，按现在的速度，我们大约两个小时后能追上日军后卫。”

　　“来不及。”

　　刘睿摇头。

　　“稻叶四郎不会等我们。他现在拼了命地往南跑。如果让他在桂军那里撕开一个口子——”

　　他没说完。

　　不需要说完。

　　陈守义明白。

　　如果稻叶四郎突破了严恭山，跑到小池口靠上了长江里的日本军舰——

　　那这张网就白织了。

　　两万多日军从指缝里溜走。

　　第二个永城就不存在了。

　　“传令各部，加速前进。能跑的跑起来。”

　　刘睿的声音沉得能砸出坑。

　　“告诉秦风，他的一团不用等大部队，直接追。”

　　“追上日军后卫，咬住，不放。”

　　陈守义正要转身传令。

　　刘睿却忽然抬手，勒住了马缰，侧耳倾听。

　　“军座？”

　　“你听。”刘睿的声音很低。

　　空气中，似乎传来一种极细微、极遥远的嗡鸣，像夏夜里成群的蚊蚋，由远及近，越来越清晰。

　　他猛地抬起头，望向东方的天际线。

　　东方的天际线上，出现了十几个黑点。

　　很小。

　　像一排黑色的蚊子。

　　但在清晨的灰白色天幕上，格外刺眼。

　　刘睿的瞳孔猛地收缩。

　　不是鸟。

　　是飞机。

　　“军座！日机！”

　　陈守义的声音变了调。

　　刘睿已经看清了。

　　十二架。

　　双翼低单翼混合编队。

　　机腹下挂着黑色的圆柱体。

　　炸弹。

　　九七式轻爆击机。

　　排成三个菱形编队，正朝着他的行军纵队直扑过来。

　　冈村宁次的空中支援——到了。

　　刘睿在马背上纹丝不动。

　　他的大脑在零点三秒内完成了判断。

　　“传令——全军停止前进！”

　　他的声音像一块冰砸在地上，碎成无数道命令。

　　“防空！”

　　“步兵散开！离开公路！进树林、进沟渠、进稻田！”

　　“卡车下路！靠山脚！用伪装网盖上！”

　　“高炮部队——”

　　他转向跟在纵队中段的高炮连连长。

　　“出列！架炮！”

　　命令通过电台和传令兵同时下达。

　　三万人的行军纵队像一条被棍子抽了一下的蛇，瞬间从公路上散开。

　　士兵们跳进路两边的沟渠里，蹲在水沟里，头顶着钢盔。

　　有人钻进了稻田，趴在干裂的泥巴地里。

　　有人跑进了路边的小树林，背靠着树干。

　　卡车从公路上拐下去，碾着田埂开到山脚下。

　　几个驾驶员手忙脚乱地扯着伪装网往车顶上盖。

　　重炮团的卡车最笨重，调头困难。

　　张猛跳下车，扯着嗓子喊。

　　“别管车了！人先下来！趴下！”

　　炮手们从车斗里跳下来，滚进路边的沟里。

　　但有两辆拖拽着105榴弹炮的卡车太过笨重，还死死卡在公路上。

　　绝望中，炮手们嘶吼着，一把撕开了炮衣。

　　将那乌黑狰狞的炮管，赤裸裸地暴露在天空之下。

　　他们没有时间调整炮口，这是一种以身为饵的决死姿态。

　　张猛趴在沟里，回头看了一眼那两辆裸露的炮车。

　　他的眼角抽了一下。

　　但没说话。

　　高炮部队的速度最快。

　　十八门Flak30从行军纵队里拉了出来。

　　炮手们在三十秒内完成了架设。

　　炮座展开。

　　炮管指向天空。

　　弹匣推入弹仓。

　　拉栓上膛。

　　十八个炮口像十八只黑洞洞的眼睛，死死盯着东方飞来的黑点。

　　高炮连连长蹲在最前面那门炮的旁边。

　　他是个瘦小的湖南人，姓谭，戴着一副眼镜，看起来更像个教书先生。

　　但他的手稳得像焊在炮架上。

　　日机的编队越来越近。

　　引擎的轰鸣声从远处传来，像一群愤怒的马蜂。

　　两千米。

　　一千五百米。

　　领航机开始俯冲。

　　机头朝下，角度大约三十度。

　　机腹下的炸弹在阳光里闪了一下。

　　“开火！”

　　谭连长的声音尖锐而清晰。

　　十八门Flak30同时怒吼。

　　每分钟一百五十发。

　　十八门就是两千七百发。

　　曳光弹在清晨的天空中划出一道道明亮的橘红色弧线。

　　像无数条燃烧的鞭子，朝着俯冲下来的日机狠狠抽过去。

　　火链交织成网。

　　密得连苍蝇都飞不过去。

　　领航机正在俯冲。

　　飞行员透过座舱玻璃看到了地面上蹿起的火光，本能地想拉杆。

　　晚了。

　　一串20毫米炮弹击穿了他的右侧发动机整流罩。

　　碎片打断了油管。

　　航空汽油喷涌而出，碰到炽热的排气管。

　　一团火球从发动机舱里炸了出来。

　　领航机拖着一条黑烟，歪歪斜斜地从编队里掉了出去。

　　像一只被打断翅膀的乌鸦。

　　它没有坠毁在公路上。

　　而是斜着划过半个天空，一头扎进了东边两里外的一片稻田里。

　　砰。

　　一声沉闷的爆炸。

　　火柱冲起三丈高。

　　黑烟滚滚。

　　领航机的僚机吓得猛拉操纵杆，机身几乎垂直地仰了起来。

　　速度骤降。

　　第二串炮弹追了上来。

　　五发曳光弹中有两发钻进了机腹。

　　僚机的肚子裂开一个大洞，零件和碎片像下雨一样洒落。

　　飞行员弹射出舱。

　　白色的降落伞在灰色天幕上绽开，像一朵不合时宜的花。

　　伞还没落地，下面的步兵已经举起了枪。